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Au bout de la route
Christine Lapostolle   Nous arrivons
Seuil - Cadre rouge 2006 /  12 € - 78.6 ffr. / 144 pages
ISBN : 2020884100
FORMAT : 14,0cm x 21,0cm

Date de publication : 21/8/2006 - passé par Une
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Un court récit (140 pages, petit format), découpé en paragraphes, d’une densité âpre, amère, avec des moments de douceur et de tendresse, des images qui demeurent, le livre refermé.

La narratrice arrive avec son compagnon («toi, l’homme qui partage ma vie») et sa fillette («toi ma fille») dans la maison de son enfance, en Bretagne, près de la forêt de Brocéliande, au bord d’un étang. Maison encombrée («Les boîtes empilées sur des cartons prêts à tomber, les tiroirs gorgés d’objets au point qu’ils ne peuvent plus se fermer, les pièces qu’on peut à peine ouvrir tellement elles sont remplies de choses qui s’écroulent sur vous si vous essayez de passer»), maison habitée/hantée par ses parents âgés, et perdus l’un et l’autre («toi mon père», «toi ma mère»), le chien, trop vieux lui aussi. L’ensemble est étouffant, de trop d’objets accumulés, de trop de souvenirs, de trop de rêves non dits ou non réalisés ou perdus au fil de vies trop longues. Chacun se mure dans ce qui fut sa fonction : la mère tente de «tenir» la maison dans l’immense désordre de la nuit de l’esprit dans laquelle elle s’enfonce inexorablement chaque jour ; le père méticuleux, obsédé des détails, animé d’espérances minuscules et dérisoires, veux gagner aux jeux publicitaires envoyés par la poste…

Entre deux générations, la narratrice, impuissante, tente de garder l’équilibre, de retenir le temps, de le retrouver, de retarder la fin attendue, de maintenir le lien familial, de donner un sens… Planent des souvenirs de lecture : Sanctuaire de Faulkner, dont l’héroïne Temple Drake surgit dans sa dure fragilité à l’occasion d’un accident qui détourne un temps l’attention de la maison et des parents vieillissants ; Rilke et la mort du chambellan Brigge, Hippocrate et ses descriptions cliniques de la mort près du lit d’hôpital du père.

Père mourant, auquel elle fredonne infatigablement, une nuit entière, des chansons, en lui tenant la main, enfance et extrême vieillesse se retrouvent dans un temps aboli et des rôles inversés ; de même qu’elle retrouve et imagine dans les traits du vieillard toutes les ressemblances de la longue lignée d’aïeux depuis la nuit des temps…

Les vivants, le compagnon, la fille, ne sont qu’ombres légères alors que pèse l’adieu aux parents. : «Dans les semaines qui ont suivi ta mort à toi mon père, j’avais la sensation de parler avec les autres depuis un marécage où mes jambes étaient engluées. Je pouvais parler, partager des préoccupations, ce qu’on disait m’intéressait. J’avais l’impression qu’on me tendait des perches pour me sortir de ce marécage d’où pourtant je ne parvenais pas à me désenliser. Ma pensée avait perdu toute agilité et les idées cherchaient leur place avec la même lenteur que celles de quelqu’un qui émerge à peine d’une anesthésie ou d’un long sommeil».

Christine Lapostolle enseigne à l’Ecole des Beaux Arts de Quimper ; elle écrit comme on peut peindre, à petites touches, en demies teintes. Dans ce troisième texte (après Regarder la mer, les paroles s’envolent et Au grand large), elle dit bien la tristesse, la douceur et la douleur de l’adieu aux parents, le monde clos et rétréci du grand âge.


Marie-Paule Caire
( Mis en ligne le 21/08/2006 )
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